sábado, 30 de mayo de 2015

Algo



Este es un  gusto que me doy de poner en una pelu,un tema que me mata,chiquito,mucha música y pocas palabras. La Bebe es lo que yo llamo alguien con corazón a la vista.
Sé qué no es lo ideal poner un tema en español para no distraerse del poema.

domingo, 17 de mayo de 2015

¿ de qué libertad ?



deshabitada
inerme
la esfinge permanece con sus ojos de piedra
adornada con alas y heces de paloma


hay unos muñequitos que pasan
como zombis pero ni la ven


están tan apurados
por meterse a la cárcel
 de pantallas
 y teclas


 ansiosos de que alguien les palmee la espalda

 la única especie que le presta atención
 es la de muñequitos iguales a los otros
 pero estos están libres
 se echan a su sombra
 no conocen los techos
 no aceptan a patrones
 aunque chillen las tripas


 ellos igual que las palomas
son los únicos vivos


 la esfinge permanece con su cuerpo de tiempo
 mientras los muertos se apuraran a morir





voy a recostarme un siglo o dos ...

Los agobiados, a llenarse de  silencio , solo ahí estarán solos y en paz. Sé lo que digo .



inventario

y qué podrías darme sin pedirme
que yo te corresponda de la misma forma

ya es tarde

es tarde para anclarnos 
en estas comisuras de bocas sin respuestas

porque ya no hay preguntas ,
no hay deseo , no hay hambre
de sábanas calientes

vos sabés que no aprendo
a quedarme callada para no tener roces
ni entiendo tu mordaza para las cosas bravas
que nunca has enfrentado

hagámonos a un lado del camino en común
que solo ha resultado ser una agarradera
por no asumirnos nunca como lo que hemos sido

vos un osito panda y yo una cascabel
-eso dicen los tuyos-

no quiero que peleemos no te pongas en víctima
estoy en los descuentos
no me tapes el aire

II

en mis adentros resuena 
un chillido espantoso

he visto muy de cerca el tiempo malgastado
 cuando ya no hay remedio

hay décadas enteras 
-de no ver-
de no ser capaz de ver

con qué lubrico ahora 
los goznes de esa entrada

cómo retorno hoy al pecho de mi niña

si para sanarla debo reconocerla
 llegar hasta el  fondo

y yo sólo recuerdo una pequeña brisa de tenue color rosa

III
ay mujer - mujer  
pobre mujer

has pasado la vida como concesionaria 
de una mente turbada que te llevaba  a la quiebra
indefectible-mente

quemaste las etapas mejores 
como una piromaníaca enfurecida

no tocabas el suelo
ni existía el costado

no es que lo buscaste
siempre fuiste inconsciente

siempre evitaste estar
donde tu vida estaba

¿y ahora?

qué tristeza que ahora que te dió por salir
de esa maratón que te empañó el reloj 

no hay nada

¡loca , no hay nada! 

¿ no quisiste enraizarte ?

aguantate el derrumbe de lo que no veías

IV

a pesar de todo el palo que me doy
 yo me quiero bastante

la que me hace parir puteadas que no existen
es esa boca abierta que se mira la sombra
con el culo pá arriba y  la cabeza enterrada 
mientras sigue sumando velitas al cincuenta

-la que vive en la tierra y piensa con los codos-

a la otra la quiero 
la que queda pasmada ante Gaia la inmensa
con esa hermosura intransferible

la loca que discute en oficinas públicas
cuando ve a los viejitos temerosos e inciertos
esperando ese turno que siempre llega tarde
porque los "funcionarios" están muy ocupados

no a la injusta 
 a esa no 
esa aparece poco pero me destruye

las  licuaría  a todas
las colaría 
y que quedara una

ni malvada ni santa

jueves, 7 de mayo de 2015

percepción


otra piel tirada por gastada
-está llena de pasos-
ha bajado muchísimo su precio 

a ésta nueva aún la siente extraña
le faltan los olores que aquerencian
le falta algún abrazo volador

ergo:
otra vez se alza con orgullo
un poquito más sabia 
más consciente

sabe cuanto puede costarle  en tierra buena
una mala semilla,
cuanto puede llegar a destrozarla

pero no hay negro sin blanco

observa como se abre paso un aire espeso
duro ,hay sombras que se arrastran 
se vuelven no videntes ,sordas- mudas 

 termina siendo bueno
saber qué sombras son 
las que bajan el pulgar
por sumar a su cuenta de estrategias

caerán por el peso de su oscuridad de sombra












lunes, 4 de mayo de 2015

shh



volvieron a volar las mariposas
¡volvieron !
¿cómo no notamos que no estaban?

qué ruidos ,qué fragancias , qué sabores
intoxicaron los sentidos de la estirpe

habrá que permanecer alertas 
habrá  que perdonar a las espinas
 no olvidar que están  porque existen las rosas

buscar ese  tan soñado centro
aún sin saber siquiera si eso existe
o tal vez la flecha de la línea
se amontona toda para el mismo lado

pero ahora lo único importante
es que han vuelto a volar las mariposas